Deixei de acreditar no tempo
quando soei
e ecou

passado
presente
futuro

era eu
desexistindo

Dez, Dê, Sê

Da desesperança,

Do descotidiano,

Da desconstrução oscilatória do sofrimento,

Do tempo, carrasco e autor.

Seguem calados e enfileirados

os enclausurados pela desistência,

aqueles arrependidos,

fixados no tempo,

materializando

sorte e erro

previsão

imprevisão.

Somos nós,

desconstrutores clássicos,

empoeirados, estigmatizados

pelos dogmas da concessão.

Concedo ao exterior

meu certo,
reduzo-o

ao que quero.

Desejado é adquirido,
é perplexo e reflexo,
é inversão pelo sub-consciente,
do vi ao que seja
arrastando o tracejado
florindo à decepção.

Afinal, foi decidida,

"Ó linearidade, recusa!
Sê pra ti,
Separa-te de mim!"

pois nascemos e seguimos
e a dúvida e o contraditório
se tornaram a essência do associal.

Há somente o caminho
em que as pedras são a luz,
a impermanência no infinito
da sequência vital.

Agora toque seu corpo perfeito com sua mente. Enquanto apodreço sem medos do que chove sobre mim. Os egípcios, em sua perfeição intocável pelo temo já passado, o tempo passa. Eu gostaria de ficar quieto enquanto nossos tumores cantam até explodirem. Mas, ainda está por vir e se vem é certo independente do grito antecipado.

Caindo adentro.

pois agora sou o pai,
pai de seus sonhos
enquanto você poderia
ser uma mentira melhor.

fria e cega,
certa para enganar.

mas enquanto isso
estamos desentendidos,
sem consequências.

enquanto desces
à minha janela
com teu vestido de noiva,
me calava.

calava a solidão
dos corações partidos.

éramos jovens
perante à crise de asperger
de sua dependência,
sem sua força,
quando me deixou.

então casou com outro,
com a ideia de quanto me importava
enquanto me deixava.

Fria e cega.

Suplício

Vão em frente com a demonstração
do que algum dia, de certa forma,
acontecerá àquelas ações
um tanto quanto densas
para a sociedade.

Soprem os pulmões apodrecidos de todos os fetos anencefálicos
sobreviventes da recessão sentimental
que assola o ocidente e se espalha
por através dos oceanos.

Explodam palmas,
ecoem uivos,
abafem lamentos,
solidariedade e esperança
florescentes e vigorantes
apenas
na subconsciência de nossa impotência.

Continuem os estímulos
à objetividade degradê
que exclui as lentes cinzentas
enriquecedoras do ser-agora
enquanto reis e rainhas,
certo e errado,
ordenam o regimento condenatório
da desolação.

Tanto sejam
para que silenciem a minoritária sinceridade
que assume a própria podridão
e solitariamente
nasce,
cresce e morre

em anonimato.

Ser amado na fase ultra romântica

Sentia seu nome
como o holocausto
clareando as sarjetas
de minhas aspirações.
Caia em quatro passos falsos
enquanto fumava através
das grades da turbulência
que evitavam a percepção
de quão insensato
é idealizar.
Cheirava a insonia
em maio ao meio de tudo
e toda cafeína da cidade.
Olhava para cima,
sobre seu seio seco
e flácida minha face
escorria sob meu próprio interior,
sem palavras ou secções da verdade,
apenas poeira
de minhas mistificações.

Ela tentava manter um diálogo
e eu ainda aprendia a rastejar

não vi luz,
não vi tempo.

sem existência
e não-existência.

apenas o essente,
fora do sonho desperto
e da ilúcida impermanência.

sem mudanças,
sem tristezas,
na solidão
sem o eu.

essa rua,
essas árvores,
as paredes,
na escuridão.
apenas anteparos
para gravuras temíveis
que orlam nossa vontade
cerceando a angústia
para restá-la
eternamente para si.

como o tempo
em trânsfuga
deixando para trás
a perfeição social,

olhe.
é cessível,
é reconhecível
a aptidão
para pensar

enquanto isso
desespere,
pois despertar
não é sinal
de lucidez.

Este tempo,
enquanto sentimentos
atados e atordoados
em nós momentâneos
e irreparavelmente imperceptível,
não bastará
para harmonia em procura.

Enquanto a lua percorre
e esquecemos de sua existência,
ela é perfeita.

Porém não há esquecimento,
apenas a clareza
da não existência.

Nada existe como tanto,
como tal,
como algo,
como tempo.

palavra
carrasco
salvação

Queimava o corpo da catástrofe
junto ao rio
enquanto os outros tantos corpos
que nunca se concretizaram
uivavam monocromos
para que não houvesse escapatória
e fielmente
fosse consumado
o desespero.

A fumaça era guiada pelo vento,
como os abutres,
como as flores.

Um único caminho, apenas fragmentado
para que a escapatória
deixasse de vir a ser
e transcendesse a perenidade
para que fosse.

Acima disso
era apenas o filtro divino
que mitigava
fazendo com que não fosse tragédia,
mas o nascimento
da alegria.

Fomos consumidos
pela humanidade
cuja essência progressista
virou lástima e carrasco
de nossos calmos sonhos
ao amanhecer.

Enquanto pedaços de pessoas
caem em vão e desconstituídos,
as peças de nossos céus se formam
e ainda assim procuramos o azul
nos olhos mais próximos.

O mundo é uma lata de merda
e nós, como moscas,
a ele nos atemos
através das existência.

descontruiremos a solidão
sem intenção de relacionar palavras
com o real das mil folhas
que decaíram no inverno

as palavra deixadas de lado,
os ângulos esquecidos,
abstém se de angústias
e ignoram a liquidez

é hora da derrocada,
da derrota pelo simbolismo,
das noites e das tardes
em lirismo mudo
e sóis ambíguos.

é hora de dourar
os passos da volta
e restituir o espaço
entre tom e meio tom.

é hora
do tempo parar.

que soe agora
o terror sonoro das correntes
da imensidão de possibilidades
que cerca a probabilidade de sentimentos.

que serre o medo
antes que tudo se consuma
em apenas uma palavra
que irá ressoar nas costas
de todos que amamos.

que sinta mais uma vez
o que existe
e não o que é propício
para momentos
entre a incompreensão
e o vazio.

Minha mente,
uma roleta russa completa,
cada tiro uma mesma direção.
Todas as estações
e os mesmos trens

enfileirados e presos
nos trilhos da linearidade eterna.

Os tropeços,
perene salvação,
nada mais do que acidentes
ou intervenções
no caminho certo
da desilusão.

Para superar a falta de coragem,
lá vão eles

jogados sobre os trilhos
com os dentes cerados
e olhos escorrendo

então finalmente
o trem passa

chega a aceitação.