Eles gritam no andar de cima
e gritam ao meu lado.
Todos castrados pela luxúria,
estrondeante cadafalso.
Enfileirados,
vão à forca.
É o método
mais lindo de viver.
Atordoados,
despediram-se
das perguntas,
do sofrer.
Eu calo,
não proclamo,
pois sentir
é desesperar.
Em meu deserto
só há chuva
quando ouso
contemplar.
Falar deve ser claro.
enquanto estiverem
não estarei
lá
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