Lua alta,
o ápice roça,
a terra úmida sua.
Agora os gritos não se calam
e a infância volta sem os anos
e despreparando a consciência.
Vejo expoentes da confissão,
eles levantam a mão no próprio atacado-
seus sonhos, meus sonhos.
Aleijados,coitados,currados-
Sossegue porra
escorra para talvez fertilizar
o que chamo
minha geração.
Meu futuro Vendidos
["Ainda somos os mesmo
e vivemos como nossos pais."]
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