Em meio a devaneios
e momentos de sapiência
acordei de um pesadelo terrível,
um pesadelo sub-literário:
Havia sonhado com a morte de Bukowski.
Levantei me afobado,
tentando conciliar como respirar,
e mal ousei me recompor.
Semanas se passaram
e ao rítmo Omérico voltei,
colhendo cada dia
como uma carraspana gloriósa!
Ó tempo que não me vê,
ignorou minha vontade sapiêncial.
Ética pura e mentirosa
me tira a bebida e a prosa
e me faz esquecer
do mestre da sinceridade oposta.
quarta-feira, 16 de setembro de 2009
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