É esse barulho, é tudo sobre este barulho. Meus ouvidos estão morrendo com essa guerra, meus punhos estão deslocados para causas sem consequências. Desolada, deseperançada e derivada de fadiga é minha vontade. É tanto amor, mas tantas desavenças a boa vontade humana. Não existe mais intenção de escrever e eles não sabem.